Il gigantesco rovere abbattuto
l' intero inverno giacque sulla zolla,
mostrando in cerchi, nelle sue midolla
i centonovant'anni che ha vissuto.

 Ma poi che Primavera ogni corolla
dischiuse con le mani di velluto,
dai monchi nodi qua e là rampolla
e sogna ancora d' essere fronzuto.

Rampolla e sogna - immemore di scuri -
l' eterna volta cerula e serena
e gli ospiti canori e i frutti e l’ire

aquilonari e i secoli futuri …
Non so perché mi faccia tanta pena
quel moribondo che non vuole morire!